白鹤翁和冷月走后，院子里一下子空了。
沈墨说不清那种感觉。不是寂寞——他在天屏山上一个人住了二十年，早就习惯了独来独往。是一种“少了什么”的空落落，像穿了很久的衣服忽然少了一颗扣子，风一吹，胸口凉飕飕的。冷月走之前把忘忧花浇了一遍，水壶搁在石桌旁边，壶嘴还在滴水。沈墨把水壶拿起来，放回厨房，回来的时候路过西厢房，门关着，窗帘拉上了。他知道里面没人，但还是看了一眼。
胡九这两天话也少了。以前他在厨房里做饭，嘴里总要哼哼唧唧地唱几句，跑调跑得离谱，但热闹。现在不唱了，锅铲碰铁锅的声音也轻了，像是怕吵到谁。八哥倒是恢复了精神，站在笼子里扯着嗓子喊“胡九笨蛋”，喊得胡九心烦。有一回胡九被喊急了，抓起一把菜叶丢过去，骂了句“扁毛畜生”，八哥扑腾着翅膀躲开，反而叫得更欢了。
沈墨每天天不亮起来练剑，上午修炼，下午翻翻那本手抄本。手抄本他已经翻了很多遍，有些地方能背下来了。但他还是每天翻，翻到那一页——“天衍之法，不在力，在势。顺势而为，如舟行水上；逆势强求，如蚁撼大树。”这句话他看了无数遍，每次看都觉得懂了，但放下书就又糊涂了。什么叫顺势？势在哪？怎么顺？他爹没写，大概觉得这是不用写的东西，就像走路不用写怎么迈腿。但沈墨不是他爹，他需要有人告诉他，势在哪。
没有人告诉他。白鹤翁在北边，冷月也在北边，胡九在厨房里炖萝卜。沈墨一个人坐在院子里，对着那堵墙——胸口那扇门已经开了大半，但还剩一小半，死死地卡着，怎么都过不去。他用灵气去撞，疼得眼前发黑，那扇门纹丝不动。他又用冷月教他的方法，把灵气分成一小股一小股往门缝里塞，塞了半天，门还是关着。他烦躁地抓了抓头发，把手抄本摔在石桌上，纸页散开。他喘了几口气，又蹲下来，一页一页捡好，再翻到那一页，再看一遍。
看不懂。
他把手抄本揣进怀里，拿起剑，练了一套剑法。出了一身汗，心情好了一点，但胸口还是堵着，像塞了团湿棉花。
第三天傍晚，沈墨在院子里劈柴。胡九说柴不够了，他就去劈。劈柴的时候不用动脑子，一斧头一斧头地劈，木屑飞溅。劈到后来胳膊酸了，脑子也空了。他喜欢这种感觉——什么都不想，就是劈。劈完一堆，码整齐，再劈下一堆。汗水顺着鬓角流下来，滴在木桩上，洇开一小片深色。
八哥在笼子里看着他，忽然喊了一声：“谢云——”沈墨的手顿了一下，斧刃嵌在木头里。八哥又喊：“谢云——谢云——”沈墨盯着那块木头发了会儿呆，才拔出斧头，走到笼子前面，看着八哥。八哥歪着脑袋看了他一眼，绿豆似的眼睛映着天光，又喊：“胡九笨蛋！”沈墨扯了扯嘴角，不知是笑还是什么，转身回去，斧头抡得更狠了。
天黑了。胡九端了饭菜出来，放在石桌上。沈墨坐下，端起碗。今天吃的是面条，胡九做的，面条有点坨，但味道还行。沈墨吃了两口，喉咙发紧，放下筷子，说：“胡九叔。”
“嗯？”
“白鹤翁他们走了几天了？”
胡九用筷子搅了搅碗里的面，想了想，说：“三天。”
“你说他们到了没有？”
胡九沉默了一会儿，吸溜了一口面条，才说：“哪有那么快。北边远着呢，骑马也要七八天。”他看了沈墨一眼，又低下头，“你别担心。白鹤翁那个人，精着呢。死不了。”
沈墨知道胡九是在安慰他，但这安慰轻飘飘的，落不到实处。他没说话，端起碗，把已经有些凉了的面条大口吃完，起身收了碗筷，去厨房洗。水很凉，刺得他指节发红。
晚上，沈墨坐在院子里的石凳上，看着月亮。月亮缺了一块，像被人随手掰走一角的饼。云层很厚，时不时把月亮遮住，院子里忽明忽暗的，他的影子也跟着一会儿深一会儿浅。他在想白鹤翁和冷月到了没有，在想谢云在幽月宫里怎么样了，在想那个老疯子到底是谁，在想他娘还活着没有。
这些问题缠在一起，越缠越紧，勒得他太阳穴一跳一跳地疼。他站起来，在院子里走了两圈，脚下踢到一颗小石子，石子滚出去老远，撞在墙根。他又坐下来。又站起来，又坐下来。八哥在笼子里咕咕了两声，像是被吵到了，把脑袋埋进翅膀里。
沈墨觉得自己像一只困在笼子里的鸟，可这笼子没有栏杆，他也不知道该往哪儿飞。
第四天，沈墨去了一趟白鹿城。不是去买东西，是想去那个旧书摊看看——那个老疯子还摆不摆摊。到了东市，旧书摊的位置空着，地上只有一张破草席，被风吹得卷了起来，边上还沾着前两天的泥点。旁边卖菜的摊主说，那个老头三天前就走了，不知道去哪了。沈墨问他知不知道老头住在哪，摊主摇头说不知道，一边把蔫了的菜叶摘掉：“那老头怪得很，来了就摆摊，走了就没了，谁也不搭理。”
沈墨在街市上转了一圈，没找到老疯子，就回去了。回去的路上，他在城门口看见几个小孩在玩跳格子，笑声尖利。他站住看了一会儿，直到有个小孩摔了一跤，哇哇大哭起来，他才转身离开。
第五天，第六天，第七天。沈墨每天都在等。等纸鹤，等白鹤翁和冷月回来，等谢云的消息，等那扇门自己打开。但什么都没有发生。日子像一潭死水，不动，连波纹都没有。只有胡九做饭时的油烟味，和八哥日复一日的“胡九笨蛋”，提醒他时间还在走。
胡九看他闷闷不乐，说：“你出去走走。别老闷在院子里，人都闷傻了。”沈墨说：“去哪？”胡九把抹布甩在肩上：“随便。去白鹿城逛逛，喝喝茶，听听书，看看大姑娘小媳妇。”沈墨说：“没心情。”胡九叹了口气，没再劝，转身时嘀咕了一句：“跟你爹一个德行。”
第八天，沈墨在院子里练剑的时候，听见院门响了。不是风吹的，不是猫撞的，是有人在敲门。三下，不轻不重，很有节奏，像敲在人心口上。
沈墨停下剑，剑尖点地，侧耳听。又是三下。
他放下剑，走过去开门，手心不知为何有点潮。
门外站着两个人。
白鹤翁和冷月。
沈墨愣住了。白鹤翁瘦了一圈，脸上灰扑扑的，胡子乱糟糟地拧着，眼袋很重，看起来像赶了很久的路，又像几天没合眼。冷月站在他身后半步，白衣下摆沾着泥点，袖口有磨损的痕迹，但腰板还是挺得很直，脸上没什么表情，只是嘴唇有些干裂。
“回来了？”沈墨听见自己的声音有点干。
“回来了。”白鹤翁的声音沙哑。
沈墨侧身让开门口，两人走了进来，带进一股尘土和凉夜的味道。胡九从厨房冲出来，手里还拿着锅铲，看见白鹤翁，张了张嘴，眼眶一下子红了。“回来了？”他的声音哽了一下。白鹤翁扯出个笑，拍了拍他的肩：“嗯。没死成。”胡九用袖子狠狠抹了把眼睛，转身冲回厨房，锅铲碰铁锅的声音叮叮当当的，比平时响得多，还夹杂着一声压抑的抽鼻子。
冷月走到石桌旁坐下，从怀里掏出水囊，拔开塞子喝了一口水，喉结滚动。沈墨在她对面坐下，看着她。她瘦了，下巴尖得有点硌人，眼睛下面有淡淡的青影，但那双眼睛看过来时，还是清凌凌的，像结了冰的湖。
“顺利吗？”沈墨问。
冷月放下水囊，用袖子擦了擦嘴：“顺利。”
白鹤翁走过来坐下，把背上的包袱解下来放在桌上，发出沉闷的响声。他解开包袱，从里面拿出一张叠得方正的纸，在石桌上小心摊开。纸上是用炭条画的线条和标记，是地图。沈墨一眼就认出了困龙渊的位置——一片用浓墨涂黑的、犬牙交错的山脉，中间标注着“困龙渊”三个小字，字迹潦草用力。
“进不去。”白鹤翁说，手指点在那片黑色上。
沈墨的心往下沉了沉。
“阵法太强，守卫太多。硬闯就是送死。”白鹤翁的手指移到山脉边缘一个标记上，“入口在这里，一座石门。门前站着两排守卫，一共十六个，气息都不弱，最差也是炼气后期。石门上刻满了符文，灵力波动很强，是个嵌套阵，我解不开。”他顿了顿，“而且，那地方不对劲。我们靠近到三里外，就觉得心悸气短，灵力运转滞涩。再靠近，恐怕不等守卫发现，自己先趴下了。”
沈墨盯着地图上那个标记，沉默了一会儿，喉结动了动：“我娘在里面吗？”
白鹤翁摇头：“不知道。但我们在那里看到了一个人。”
“谁？”
“苏浅雪。”
沈墨放在膝上的手微微蜷了一下。冷月在旁边补充：“她带着四个黑袍人，进了困龙渊。我们躲在对面山崖上看见的，不会错。”白鹤翁接着说：“苏浅雪是玄冥老祖的义女，幽月宫的主人。她亲自来困龙渊，只带了四个人，说明不是大规模行动，而是有明确目标。要么是里面关了极其重要的人，要么是……要送什么人进去。”
沈墨的脑子飞快地转，各种念头冲撞着。苏浅雪，谢云要接近的目标。她亲自去……困龙渊里关的人，重要到需要她亲自出面？会不会……他不敢往下想，那个念头像烧红的针，扎得他太阳穴发疼。
“谢云知道吗？”沈墨听见自己问，声音还算稳。
白鹤翁摇头，把地图小心折起：“不知道。我们还没联系他。现在联系太危险，容易暴露他。”
沈墨猛地站起来，在院子里快步走了两圈。他走得又急又重，像一头被关在笼子里、徒劳冲撞的困兽。八哥被他惊得在笼子里扑棱乱飞，羽毛掉下几根，尖声叫：“干嘛！干嘛！”沈墨没理它，走到墙角，一拳捶在土墙上，闷响一声，墙上簌簌落下些灰土。
冷月看着他微微发抖的背影，说：“你急也没用。”
沈墨停住，背对着她，肩膀起伏。过了几息，他转过身，眼睛有点红，但神情已经压住了。他走回石桌旁坐下，手在桌下攥成了拳。
胡九端了饭菜出来，摆满了一桌。红烧肉油亮亮，炒青菜碧生生，炖蛋嫩黄，萝卜汤冒着热气。沈墨看了一眼，说：“今天什么日子？”胡九给每人盛汤，汤勺碰在碗沿叮当响：“回来的日子。”他把第一碗放在白鹤翁面前，第二碗给冷月，第三碗推到沈墨手边。汤很烫，沈墨吹了吹，白汽糊了眼。他喝了一口，萝卜炖得稀烂，入口就化，一股暖流顺着喉咙下去，却暖不到心里。
白鹤翁喝了两口汤，放下碗，说：“困龙渊的事，急不得。硬来不行，只能智取。等谢云的消息，他在里面，或许能摸到门路。”
沈墨说：“万一他一直没消息呢？”
白鹤翁看着他，昏黄的眼珠在暮色里显得很深。他沉默了几秒，说：“那就一直等。等到有机会为止。”
沈墨没再说话。他端起碗，把汤一口喝干，碗底磕在石桌上，轻轻一声响。冷月在对面看着他，他感觉到了她的目光，但他低着头，看着碗里残留的一点油花。
吃完饭，沈墨帮胡九收了碗筷，去厨房洗。水很凉，油渍腻手。他洗得很慢，一遍，两遍。出来的时候，冷月还坐在石桌旁，手里拿着那本书，翻到了中间，但目光没落在字上，望着院子角落那丛忘忧花，不知道在想什么。月光照在她身上，把她的白衣服照得泛着冷光，像落了一层霜。
沈墨走过去，在她对面坐下。石凳还残留着白日的余温。
“你刚才说，我们能做的是等。”沈墨开口。
“嗯。”
“我不想等了。”沈墨说，声音不高，但很清晰。
冷月的目光从忘忧花上移开，落在他脸上：“那你想干什么？”
沈墨沉默了一会儿，手指无意识地摩挲着粗糙的石桌面：“我想去找老疯子。”
“找他干什么？”
“他既然知道我爹的事，可能还知道别的。也许知道怎么进困龙渊。也许知道我娘到底在不在里面。”沈墨抬起眼，看着她，“我不想干坐着等。等一天，两天，一个月……我受不了。”
冷月看着他，看了好几秒，月色在她眼里流动。然后她说：“我跟你去。”
沈墨说：“好。”
白鹤翁从屋里出来，大概是听到了动静，站在廊下阴影里，沉默了一会儿，说：“你们要去就去。小心点，那老头邪性。”沈墨说：“知道了。”白鹤翁又说：“那个老疯子神出鬼没的，你们去哪找？”沈墨说：“上次他在东市摆摊，我再去看看，问问附近的人。”
白鹤翁没再说什么，转身回了屋，关门的声响在静夜里格外清晰。
第二天一早，沈墨和冷月出了门。两人骑马，往白鹿城的方向走。晨雾浓得化不开，像一床湿重的棉被压在田野上，看不清远处，只能听见马蹄声嗒嗒嗒地在雾中回荡，单调而沉闷。沈墨骑马走在前面，冷月跟在后面，两人之间隔着三四步的距离，雾在他们之间流淌。
到了白鹿城，两人直奔东市。旧书摊的位置还是空的，地上只有那张破草席，被露水打得精湿，皱巴巴地贴在地面上，边角还留着几个模糊的脚印。沈墨蹲下来，用手指摸了摸草席，冰凉湿滑。他捡起草席一角，下面压着半片枯黄的落叶，叶脉清晰。
旁边卖菜的摊主还是那个人，正把新鲜的蔬菜摆上摊子。沈墨走过去问：“大哥，那个摆旧书摊的老头，还没回来？”摊主抬头看了他一眼，摇摇头：“没见着。走了就没回来过。”沈墨不死心：“他以前住哪，您听他说过吗？或者见他往哪个方向走？”摊主想了想，扯了片烂菜叶丢掉：“不知道。那老头独得很，来了就摆摊，走了就没了，从不跟人搭话。有一回下雨，他收摊往西边去了，谁知道是不是回家。”
沈墨道了谢，站起来。他和冷月把东市每条巷子都走了一遍，没有。又去了西市，也没有。城南城北都转了，问了好几个摊贩，都说好些天没见着那怪老头了。
太阳升到头顶，明晃晃地刺眼。沈墨在一家茶馆门口停下来，嗓子里像着了火。他说：“进去坐坐。”冷月点头，额角有细密的汗。两人在角落里坐下，要了一壶最便宜的茶。茶是陈茶，沏出来汤色浑浊，入口酸涩。沈墨喝了一口，皱了皱眉，还是咽了下去。
“找不到他。”沈墨看着杯中浮沉的茶梗。
“他若不想让你找到，你就找不到。”冷月的声音平静无波。
沈墨沉默了一会儿，手指摩挲着粗糙的陶杯边缘：“那怎么办？”
冷月端起茶杯，看着里面自己的倒影，说：“回去。等他来找你。”
沈墨看着她，想说什么，张了张嘴，又闭上。他知道冷月说的对，老疯子既然主动找过他，就一定还会再来。但“还会再来”是什么时候？一个月？一年？十年？他等不了那么久，他怕自己等不到那时，就先被胸口那团火烧成了灰。
但他没有别的办法。拳头砸在棉花上，使不上劲。
两人喝完一壶苦茶，出了茶馆，骑马往回走。夕阳把他们的影子拉得很长，投在官道上，像两条黑色的、歪歪扭扭的线，一直延伸到路的尽头，被远处的黑暗吞没。沈墨骑马走在前面，冷月跟在后面。谁都没说话，只有马蹄声和风过树梢的沙沙声。
回到小院，天已经快黑了，最后一点天光卡在西边山坳里。胡九在厨房里做饭，锅铲碰铁锅的声音叮叮当当，油锅刺啦作响，飘出葱花的焦香。八哥在笼子里跳来跳去，看见沈墨和冷月进来，扯着嗓子喊：“回来了——饿——饿——”
沈墨把马拴好，走到石桌旁坐下，木然地望着笼子里扑腾的八哥。冷月也坐下，解下腰间的水囊，慢慢喝了一口。两人之间隔着沉默，这沉默比白天的雾还浓。
半晌，沈墨从怀里掏出那两块混元天书碎片，放在桌上。碎片在残余的天光下泛着温润的淡黄色，不像玉石，倒像某种陈年的骨头。上面的符文密密麻麻，看久了让人头晕。
“我爹把碎片分给那么多人，”沈墨开口，声音有些哑，“是想着，鸡蛋不放在一个篮子里。总有人能活下来，总有人……能继续找。”
他顿了顿，手指拂过碎片冰凉的表面：“可如果，捡到篮子的人还没走到地方，篮子就先摔了呢？”
冷月看着他，看了很久，久到沈墨以为她不会回答了。她才说：“那就摔了。”
沈墨猛地抬眼。
“人都会死，”冷月的声音很平，像在陈述一件天经地义的事，“你爹会，你会，我也会。篮子摔不摔，路都得往下走。走到走不动为止。”
沈墨盯着她，胸口起伏。他想从她脸上找出一点安慰、一点煽动，或者哪怕一点虚伪的鼓励。但没有。她的脸在暮色中平静无波，只有眼睛亮得惊人，像两口深井，倒映着将逝的天光。
过了许久，沈墨长长吐出一口气，那气息在微凉的空气里凝成白雾。他把碎片收起来，紧紧攥在手心，棱角硌得掌心生疼。他站起来，说：“明天继续修炼。”
冷月点了点头，也站起身，走向西厢房。走到门口，她停了一下，没回头，说：“睡不着，就练剑。练到躺下就能睡着。”
沈墨没应声，听着她关上门。
那天晚上，沈墨梦见了他娘。
他娘坐在院子里的石凳上，背对着他，正在缝什么东西。天光很好，她鬓边的碎发被照得茸茸的。他走过去，想看清她手里的活计，可脚下像踩着棉花，怎么走也走不到跟前。他喊了一声“娘”，声音飘出去，像落在水里，闷闷的，没有回响。他娘好像没听见，低着头，手指翻飞。他又喊，更大声。他娘终于回过头，脸上没有表情，只是看着他，眼睛黑漆漆的，像两个窟窿。然后她又低下头，继续缝，针线穿过布料，发出细微的沙沙声，一直响，一直响。
沈墨醒了。
猛地睁开眼，眼前是模糊的帐顶。枕头上湿了一小片，凉意贴着侧脸。他抬手摸了一把，湿漉漉的，分不清是汗是泪。他盯着黑暗看了很久，听到自己的心跳，一下，又一下，沉重地敲在耳膜上。
窗外，东边的天际开始泛出极淡的青色，像谁用清水稀释了墨。西厢房的灯还没亮，冷月应该还在睡。沈墨又躺了一会儿，直到那青色渐渐渗开，变成鱼肚白。然后他起身，动作很轻，拿起靠在床边的破军剑，走到院子里。
晨雾很重，吸进肺里带着草木的清气。他拔剑，起手。剑锋划过潮湿的空气，发出轻微的、连绵不绝的啸声，像叹息。沈墨一招一式地练着，动作不快，但每一剑都用尽全力，仿佛剑尖上挑着千斤重担。雾气凝在他的眉毛、睫毛上，结成细小的水珠。他眨了眨眼，水珠滚下来，顺着脸颊流下，像一道来不及擦去的泪痕。
他继续练剑。天光一寸寸亮起来，驱散雾气，照亮了小院，照亮了石桌，照亮了笼子里梳理羽毛的八哥，也照亮了他额头上细密的汗，和眼中那簇未曾熄灭的火。
天亮了。
（第十三章完）